¿Puedo ordenar mi
habitación como método de evasión?
Y si no puedo, lo estoy intentando de todas formas,
Es como recoger pedazos de tu inseguridad y amontonarlos
debajo de la cama,
Quizás el problema es que mi cama no tiene fondo
Y por eso los monstruos siempre están encima de ella,
donde puedo verlos recordándome lo estúpida que soy.
¿A quién engañamos, amigos?
Todos saben que la música triste es como una droga,
Como ese cuchillo de chocolate que desgraciadamente nos
clavan
Infinitas veces en nuestra vida.
¿acaso sería lo mismo escribir mientras escucho Island in
the sun que Together?
Y ni siquiera así me sale algo decente,
Todo se agolpa en ideas abstractas que no sé ni cómo
expresar,
Para que, al menos, parezca que puedo crear algo bonito.
No soy una artista, ni siquiera un intento,
Todo esto no puede considerarse arte, como tú lo llamas,
No puede compararse con esas canciones,
que describen tan acojonantemente bien nuestras vidas,
como esas notas que hacen que se te erice la piel y te
enamores,
ni como esos libros que hacen que todo lo que no sean las
hojas de papel
se convierta en precipicio, en líneas muertas cubiertas por
la niebla.
Lo siento, no soy tan especial.
Solo son intentos de expresar algo que no puedo contar a
nadie,
Por miedo a la risa, a la lástima
Y , por qué no, al patetismo.
Como Clementine dijo,
“Sólo soy una mujer jodida que busca su paz de espíritu,
no me asignes la tuya.”
